E. Phillips Oppenheim - Il delitto di Harvey Garrard (1997)
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Harvey Garrard, dopo che la sua limousine ebbe passato il ponte di Londra per ingolfarsi nel dedalo di strade oscure che si stendeva dall’altra parte, si sporse in avanti sul sedile e gettò uno sguardo fuori dal finestrino con quel senso stanco di aspettativa di chi rivede, dopo un certo tempo, luoghi conosciuti ma poco piacevoli. C’era in lui una cupa aria di disgusto, come se il ben noto odore che aleggiava in quei paraggi avesse irritato il suo olfatto. Quarantott’ore prima infatti lui viveva in un paradiso di mimose e di rose, riscaldato dal sole della Riviera, e tutto il suo corpo reagiva piacevolmente alla dolce eccitazione, alla musica e alla giocondità che si sprigionano da Montecarlo. La maleodorante atmosfera di Bermondsey il quartiere che attraversava in quel momento, l’odore acuto del cuoio e il cielo fosco e coperto di nubi, attraverso le quali gli sembrava impossibile che potesse mai passare un raggio di sole, contribuivano ad aumentare la sua stanchezza.