James M. Cain - Il contrabbando d'amore

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ATTRAVERSO la bussola entrò un uomo alto, dalle spalle larghe, che si avviò verso gli ascensori e, dopo un cenno di saluto al lift, si diresse verso l'atrio. Era un atrio come sono sempre gli atri negli alberghi di prim'ordine nelle città di second'ordine, in tutti gli Stati Uniti: mobili tranquilli e comodi; scritte luminose sugli sportelli di funzionari solenni; quadri a olio raffiguranti laghi, fiumi e foreste; pesanti recipienti, pieni di sabbia, per le sigarette, vari scrittoi, tavole e cubicoli, occupati da donne in divise assortite, gli conferivano un tocco di consacrazione elevata, da tempo di guerra. Eppure, nonostante tutto questo, riusciva ad apparire un pochino malfamato. Forse la clientela che adesso, dopo fatta la colazione, stava uscendo dalla stanza da pranzo, dalla buvette e dal bar e afferrava il proprio cappello, andandosene in fretta, ci aveva qualcosa a che fare. Era formata da uomini nettamente politici, in compagnia di quelle donne lievemente troppo belle che si trovano di solito dietro le scrivanie dei municipi. In effetti, molte di loro, dopo aver lasciato l'albergo, si avviavano appunto verso il municipio, attraversando la strada in lunga fila; e ad ogni nuovo gruppo che compariva, il metropolitano soffiava nel fischietto, conferendo un'aria imponente a questo rito, come se tutti i veicoli che egli obbligava a fermarsi avessero l'impazienza ansimante di un treno dell'Empire State Express.....

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